Где неизбежен ход времён,
шагаешь вдоль речного русла;
и в этих водах отражён
фонарный нимб.
Вот из-за бруса
бурлящий голос говорит
на языке волны, что бьётся
в пазы рассохшиеся плит.
О том, что может быть зачтётся
за недоверие и быт
(читай псалом пятидесятый);
поребрик питерский разбит
и твой сюртук изрядно мятый
сжимает плечи над мостом,
звон колокольный ждет исхода.
Наверняка не знает он,
что по дешёвке всё распродал.
И только тоненькая нить
навеки свяжет с местом этим,
тебя, заставив, приходить,
так словно жив кураж в поэте.
Где ты напишешь и прочтёшь:
деревьям, городу, Фонтанке!
А им понравится... Хорош
сонетный слог в твоей огранке.