Брось, не смотри в прицел ружья, сними печаль со спуска.
Пока ещё цел ты и я, бери сто грамм, закуску.
За мир мы выпьем, за себя, за тех, кого нет с нами.
Пусть эти трели соловья нас сделают друзьями…
Но залп обрезал его речь. Щелчок - и боль тупая.
Кровь алой струйкой стала течь… Было седьмое мая.