Разорван ветром двор,
как со стихами лист.
Метется желтый сор,
как пыль из-за кулис.
Спектакль окончен наш.
Смывается окрас:
осенняя гуашь,
что радовала глаз.
Билеты киоскёр
уже не продает.
«Разорван ветром двор» –
пишу я в свой блокнот.
Разорван ветром вяз,
чья сорвана листва.
И кажется, сейчас
взорвется голова.
На тысячи кусков!
Так кровь стучит в висках.
И больше нет оков,
и жизни нет в стихах.
Ноябрьский хлещет дождь
без театральных слов,
показывая мощь
дремавших холодов.
Слетает ветер с крыш,
насквозь пронзает двор,
сорвав холсты афиш,
что радовали взор.
А может, это так
закончен первый акт,
и нас еще второй
порадует игрой.
Притихнет снова зал,
заполнит сцену бал,
где осень в золотом
закружит вальс с дождем.
«Разорван ветром двор» –
выводит карандаш.
Всему наперекор
спектакль не кончен наш.