Нерв поступка, смятые часы,
тикающий дирижёр секунды
торопиться в беге беспробудном
мне велит. И что же, братец, ты?
День играет память, грамофон,
силой звука заглушая встречу.
Видимо, я был бесчеловечен -
бес ел печень. Снова старый сон.
Будней сон, где я - случайный гость
среди мути мелочей свобод,
очень чётко в нерв, поступка гвоздь
ночью по башке чечётку бьёт.
Встречный генератор. Аппетит
путников, живущих по ошибке,
обвивает змей соблазнов гибкий.
...Дирижёр секунды не стоИт.
6.2.1986