Ну, очень старое стихотворение.
Когда мой труп сожрёт могила,
Любимая жена, не плачь.
Не так уж эта жизнь уныла
И Время друг, а не палач.
Ты положись во всём на сына,
Тебя один он не предаст…
Мой дух (подгнившая мякина)
Для жизни – форменный балласт.
Тобой и матерью любим
Я – оголённый белый нерв.
Кто ж третьим будет? Херувим?
Или могильный жирный червь?