В бесчувственных объятиях мороза
Усталый лик состарившейся розы…
Пошли на убыль чётки ноября,
Нахмурены изломы чёрных линий,
Ботинки лижет вязкая земля,
И воздух пахнет вовсе не полынью.
Есть что-то в нём от брошенных полей,
Их влажной остывающей истомы,
От воя ветра пережитых дней
В органных трубах золота соломы.
Становится опасным скользкий трек,
Куда он приведёт, никто не знает.
Возможно, что вступивший в силу век
За первым снегом медленно растает…