Впредь не радуюсь и не плачу,
Только сердце внутри печёт.
Но и что же всё это значит,
Осуждать себя должен в чём?
Я живу не на что не надеясь,
Лишь бы день сохранить во мне.
Вновь стою на родимом месте,
И топлю всю забытость в вине.
Стыдно мне вспоминать о горе,
Видеть снова заброшенный сад,
Где когда-то с местной шпаною,
С дивных яблонь плоды воровал.
А стихи мои знаю - плохие,
Мне ни Ямб, ни Хорей не знаком,
Мне лишь песни бы петь красиво,
Не теряясь в тумане густом.