***
Истрачен беззаботно тем запас
Гомерами, Шекспирами, БлокАми!
О чём теперь писать, спрошу я вас,
Чтоб измерялась жизнь стихов веками?
Мой новый Ворд заточен под стихи,
И, стоит мне потыркать чуть по клаве –
Он тут же предлагает две строки
Из Пушкина опять в стишок мой вставить.
Про чудное мгновенье написав,
Был Вордом в плагиате уличён…
О, Боже мой, Святые небеса,
О чём писать, скажите мне, о чём?
Дрожит в экране свежая строка –
Чего-то про фонарь и про аптеку…
А Ворд, скотина, тычет в нос БлокА –
Придётся заменить на ипотеку.
Я даже на горУ Машук влезал,
Чтоб написать про чудеса Кавказа,
Но Лермонтов, бодай его коза,
Меня и тут обставил – вот зараза!
О, как хотелось в розовой заре
Скакать куда-то, лошадь не жалея,
Но Ворд, подлец, архивы обозрев,
Есениным меня корит, наглея…
Какие, к чёрту, Муза и Пегас,
Когда давно все темы расхватали?
Поэтому печален мой рассказ…
Он просто не сказуемо печален….
***
.