В тот год, когда умрут газеты,
я, сердце заменив кассетное,
столетней цифрой в виртуальном
миру энергий, бит, потоков
лишу наследства всех потомков,
ведь вечность-то материальна.
Сознание футуристично,
но любит помнить о вторичном.
Прощаниях, обидах, кошках,
не поданой руке.
На Марсе
узлами кодов - буду разным
и знать, когда на кухне крошки.
Не то, чтобы сам в это верю,
а просто знаю каждым нервом,
стареющим, болящим, нудным.
Всем циклом преобразований.
Ну а пока тюльпаны в вазе,
и холодом несметным дует,
и очень даже, очень даже
темно, многоэтажно, страшно,
не на Земле живым как будто.
Как будто век весьма древнейший,
и неизвестно, как в дальнейшем,
но точно знаешь, как забудут.