Увы, я, не поэт серебряного века,
И не бывать мне в веке золотом.
Мой скромен ареал - метание человека
Без смысла и в стремлении пустом.
В извечной спешке вновь, куда-то
Срываюсь с грузом мыслей о былом.
Пусть выражение мое не так крылато,
Но тренирую, я настойчив, день за днем.
Упрямство неизменный спутник в жизни
Мечтателя, что верит в вечный Свет.
Хотя темны мои сознание и мысли...
В них кажется что кроме мрака ничего и нет.
И в сотый раз в падении остановившись,
Я чувствую, как вырастает что-то за спиной...
Без крыльев вдохновения родившись,
Вдруг обретаю два, чарующие белизной.
Увы и ах, я, не поэт серебряного века,
И не бывать мне в веке золотом.
Все уникальности и свойства в человеке,
Как назовут наш век узнаем лишь потом.