Смычок мой украли
И струны для Паганини.-
Пусть даже на память,
Но она лишь о Нём, поныне.
А я, глупый мастер,
Строгаю иную скрипку,
Чтоб жизнь или фальшь
Пророчила на улыбках.
А может вдруг там,
Что радугой, шумом моря,-
Чуть слышно, не в такт,
Парящее и живое
Я, Мастер, создам...
Заплачут глаза изумрудом.
А он, Подмастерье- мальчик,
Шедевром возьмёт это чудо...