Просыпаешься утром с рассветом,
От того, что болит голова.
За окном давно осень, не лето...
И одна только мысль: "Знать, жива".
Ещё двигаю руки и ноги...
Хоть и плохо, но гнется спина.
Видно, старость уже на пороге,
И не знаешь, придёт ли весна.
Нет, не та, что в окошко стучится,
Буйством красок врывается в дом.
Та, в душе что должна повториться...
Только веришь в неё уж с трудом...
Всё сложней по утрам просыпаться,
Нет желания снова вставать.
И хоть просишь себя не сдаваться,
Понимаешь, как держит кровать:
Голова, как прилипла к подушке,
Одеяло, что ласковый кокон.
Чай холодный стоит рядом в кружке...
Лишь мешает растрёпанный локон...