Холодное солнце. И солнечный свет – не живой.
Кусок синевы зацепился за шпили на крышах.
От этого кажется, небо всё ниже и ниже.
И скоро накроет нас этот холодный шифон.
А Осень ждёт дождь, чтоб затеять свои постирушки.
Уже все паласы из листьев затёрла до дыр.
Купает, как внуков, деревья – от пят до макушки.
Смешная. Боится, что в гости придёт Мойдодыр.
…Простынка из сини на шпиле взлетит непременно.
Её постирает до этого Осень не раз.
И солнце оттает. Тепло разольётся по венам…
Всё сбудется.
Завтра.
А, может быть, даже сейчас!