В мир пёстрый выхожу порой –
Он красотой объят.
Но портит всё слов гнусных рой,
Которым имя – «мат».
Смердит словесное гнильё –
До смрада в голове…
Слух режет одиозной «ё»
Или под стать ей «е»…
И огорчая слух Творца,
Висит слов грязных смог,
Нас адресуя без конца
Куда-то между ног…
Нет, я нисколько не ханжа…
Скажу – хоть гром ударь! –
На сердце руку положа:
Мне ведом тот словарь.
И коли надо, «приложить»
Сумею – не дай Бог!
И мутных слов поток излить,
Поверьте, тоже б смог.
Да, что там я?.. Сам Пушкин был
Употребить горазд –
В России, сукин сын, ведь жил! –
Перчёных пару фраз.
Но важно знать, когда поднять
Со дна не грех слов муть,
Когда вполне уместна «…мать!»,
Ну, а когда – ничуть.
Десятки тысяч чудных слов
У речи в закромах…
Но сколь убог «молитвослов»
В отдельных головах!...
В их арсенале – сотня-две
Развесистых словес,
И в этой скудной слов «ботве»
Сленг нужен позарез.
Грязнит собой пространство мат,
С пахучим дёгтем схож.
И сразу мир, себе не рад,
На люмпена похож.
Услышь, приятель, – млад и стар! –
Уважь чужой уют:
Фильтруй негожий свой «базар» –
Не все его здесь чтут...