Олегу Соколову
Не расчленяйте девушек на части!
Пускай их лица разукрасит смех.
Вы им так часто говорили "здрасьте",
Что больше и не вспомнить женщин тех...
Они прошли нестройными рядами:
И жены, и любовницы, и те,
Кого к себе заманивали сами,
Чтоб приобщиться к женской красоте.
Как долго вы с веревкою на шее
Водили женщин по своей судьбе,
Чтоб с каждой, свое счастье не нашедшей,
Любовью заниматься чуть грубей...
Опальный Сир, себя отождествили
Вы с Бонапартом, гением самим!
Уж лучше б сочиняли водевили,
Взяв для себя скромнее псевдоним.
Быть может, вы тогда бы Жозефину
Свою не порубили на куски.
Но одержимым быть наполовину
Увы, нельзя, ведь ставки высоки...
Вы либо Бонапарт неповторимый,
Что статно восседает на коне,
А гвардия проходит маршем мимо,
И дух ваш воцаряется вовне!
Вы либо неприкаянный правитель,
Что властью упивается мужской,
Как будто бонапарственно парите
Над Питером и даже над Москвой!
Ну либо оставаться вам доцентом,
На жизнь чужого гения смотря,
Мечтая о богатстве битв несметном
И принимая рюмочку с утра...
Обидное словечко "реставратор"
Жжет, как клеймо, ломает, точно хворь.
Выстраивай зевак вокруг сторядно
И до упаду смело бутафорь!
А как же, Сир, ампирный бал, где негры
Шампанское торжественно несут?!
Ведь без балов дни в Петербурге серы,
И каждый день похож на Божий суд!
Все понимаю, Сир, вы заигрались,
Но девочку зачем же убивать?
Убийство - непростительная крайность.
Что скажет не её, а ваша мать?!
Она была красивая, о боже!
Она была изысканно скромна.
Ей было двадцать с хвостиком, не больше.
Вы осушили девочку до дна...
Вас ждёт не остров, Сир, Святой Елены,
А Питерские мрачные "Кресты".
Давайте будем с вами откровенны:
Вы с бездною в душе своей на ты...
Я это имя "Сир" вам возвращаю,
Оно уже не значит ничего.
Деяния, покрытые печалью,
Скрываются бесстрастною Невой.
г. Москва
14.11.2019 г.