Свершился жизни круг. Опали листья,
Весною свежим соком налились.
А на столе давно скучают кисти,
И карандаш не тронет белый лист.
Кругом природы буйство. Красотою
Полна земля, о ней поют уста…
Но съежился подрамник сиротою
Под тяжкой ношей чистого холста…
Я, жизни ощущая быстротечность,
Шепчу: «Твори! Сюжетам нет конца!..»
Но голос мой уходит в бесконечность:
В плену безмолвия рука творца.
И громкий крик, и голос еле слышный
Рассеются в бездонной тишине…
Цветет тобой посаженная вишня
И прорастает памятью во мне.
Тебя я вспоминаю в споре смелом
О смысле жизни, об искусстве. Ты
Твердил, что нужно заниматься делом,
И я внимала истинам простым.
В порыве вдохновенья обретала
Созвучье слов и рифмы красоту,
Травинкой тонкой к небу прорастала
И мыслью низвергалась в пустоту.
Что говорил ты, было мне заветом.
Сам жил с надрывом: шаг – потом пробел…
И вот меня уже зовут поэтом –
Ты, кто так жаждал дела…не у дел…
В немыслимую высь я устремляю
Туманный взор. В нем о тебе тоска…
Какой пейзаж небесный вдохновляет
И лечит душу? Что творит рука?
Кто знает?.. Не стихает боль утраты.
Пусть яркий свет мерцающей звезды
Наводит грусть, я знаю, что когда-то
Ты нарисуешь райские сады…