Потоком в дУше тёплая вода
Смывала все воспоминания за день.
И равнодушная, упертая мигрень
На вечер отпускала иногда.
Ей отроду чуть больше сорока.
И весь её печальный опыт—как итог,
Лишь для спокойствия надуманый предлог
Написан на страничках дневника.
Отгрохотала молодость. Увы —
Соблазна полна-чаша выпита до дна.
И как с похмелья, от бродящего вина,
Не повернуть от боли головы.
Куда теперь осмелиться идти?
Вся жизнь как винегрет из целей и идей,
И все великие, одна другой важней
Так не сумевших курса обрести.
Безмолвная глухая пустота.
Ее постылый одиночества формат.
И это тоже, без сомненья результат.
На пике совести и духа острота.