Гроза по над полем…
У чёрного неба,
запас развесёлый,
искрящего гнева.
И мечутся молнии,
молнии ищут –
в кого бы?... А в колокол?
Или в жилище…
Но нет, ни того, ни другого
на вёрсты…
А только дорога,
да пашен подшёрсток…
Дорога, да скирды
из скошенных трав…
Но крут и настырен
разнузданный нрав.
Дорога сказала:
Бушуй, твоя воля!
За мной! Вдогонки! –
уводила от поля…