Мои десятые.
Моя бестолковая ночь.
Медяки тусклых лет,
Что растаяли в тяжких бухгалтерских книгах
Высокой Аптеки.
Годы, чья функция в молодость мир облачать,
Теменью тихой разверзлись
В разгаре судьбы,
Центре тропы,
И с высот кажут кукиш глазёшкам бессонного "бы".
Мои десятые.
В жилищах раскромсан весь свет,
И сперва-то - невмочь!
Но что делать - моргают бессонные веки...
По лестничкам прыгать,
Всласть натыкаясь на ёлку, на хлам, на кровать...
Комнат же - сотни. Вот мерзость!
И лишь голова -
Горда, жива,
Да считает всерьёз, что приводят к движеньям слова.
Мои десятые.
Несбыточность в лицах и ликах,
Автострад снежных реки,
Кошелёк - лишь брелок, ты же сам - липкий скотч
В добрейшем "привет".
Мышцы от дыма размякли, конца не видать
Этим заносчивым герцам,
Что смотрят из рук...
Им - нужен звук,
С коим пустишься вновь в шебутной заколдованный круг.
Мои десятые.
Их ход распечатан вовеки -
Вдоль проспектов, в такт крикам.
Зоркий Зорге у сквера в мой вперился след —
До тайн он охоч!
Скотч, помнишь, мог в нулевых всех своих повидать -
Молодыми? Тут сердце
И схватит в момент...
Кромкой - рассвет.
Дичь спровадив, застанем кого - за каймой зимних лет?
12.11.2019 (Op. 229)