И кто меня тут судьей поставил:
кому жить, кому не жить?..
Что вы, что вы это над собой сделали?..
Ф.М. Достоевский
Жила душа, пуглива и тонка,
Трудилась, как могла, переживала.
С другою - сильной - рядом так робка,
Покорствуя, в служенье пребывала.
Себя всецело посвятив ему,
Чтоб не мешать, в своем укрывшись мире,
Вся отдавалась делу одному:
Рисунки создавала. Их в квартире
Не видно было средь его холстов -
Художника со стажем за плечами.
В рулонах жили… Каждый был готов
Расправить спину пред ее очами.
Она перебирала их тайком,
Там чуть добавив цвета, там - морщинку.
До боли каждый образ был знаком.
Жалела, гладя согнутые спинки…
Беда горька…Гордыня высока!
- Не нужно это никому! – как выстрел…
И злая волосатая рука
Рулон рисунков в печь бросает быстро.
О,нет! Бумага корчилась,звала,
Корежилась и расправлялась в боли…
Она, спасти пытаясь, руки жгла -
Лишь выхватила лист с зеленым полем.
Горели облака и дерева,
Цветы чернели, черный веял ветер,
И не один костер горел, а два:
Горело сердце, превращаясь в пепел…
Хотя бы пепел злой рукой не трожь!
В зеленом поле с обгоревшим краем
Свернет и похоронит - не найдешь
Единственное то, что было раем.
А тот, кто сжег бесцеремонно, стер
Себя в моих глазах…Сказать не струшу:
Кто шлет чужую душу на костер,
В огонь, тот разве сам имеет душу?..