Да нет, родная, всё – не так!:
Там не сюжет картины Босха
Прокруста ложа там верстак,
Слов слёзы в уши, словно воска …
Там милый чувства гладит флейту -
На ней Твои играли пальцы,
Губами радуг дарит ленту,
Туман, как холст, зажал он в пяльцы …
Я вышью в том холсте стихи
Твоих волос златых лучами,
В нём птиц всех напою с руки,
Рассею тьму всех строк свечами
Тебя не встречу скоро там,
Да и спешить туда, не надо …
За нами ходит по пятам
Лишь смерть, с мечтой – явиться надом …
24.10.19г 18:10; М «Сухаревская»