Дежурство. Кофе в ночь. Постылая работа...
Визгливый крик - метель скулит и жалобно скребется...
У всех доходит час... А у меня суббота.
Нет, снова пятница. Суббота ошибется.
Я помню: восемь лет, весь двор белесый...
И точно так же вьюга плачется устало...
Она:
- Куда без шапки? Ведь не осень!...
- Не холодно! Я только с горки, мама!
- Бригада 207...
Опять на вызов.
Неспешно докурю и вновь по кругу...
Скелет морозом будничным пронизан.
Нас жизнь мотает посильнее вьюги.
- Куда без шапки?
- Мам, я к людям... Ведь надеются...
Все ждут чего-то... Жаль разочаровывать...
Все время в белом, как в снегу... Мы не согреемся.
Снова летим куда-то, сжавшись в креслах скованно...
Так тяжело от мыслей и пустого произвола...
Все хочешь время прокрутить и в детскую беспечность...
- Куда без шапки? Холод...
- Мама, в вечность.