До всех довести я хочу одну вещь...
Мне всякого жаль, кто родился поэтом:
Талантом не в силах своим пренебречь,
Одно беспокойство внушает при этом...
Собачье, по сути, влачит бытие,
Поскольку никто сейчас книг не читает...
Ещё хорошо, коль найдётся в семье,
Кто с понимающим терпит молчанием...
Писанью стихов посвящать свою жизнь,
А жить горемычному... как это время?
Любой попрошайка, в сравнении с ним,
Живёт, как король, безо всяких сомнений...
Бесспорно, поэзия — дело никчёмное!
Увы, слишком поздно... трофеи итожишь:
Лелеются с детства надежды нескромные,
Искусство ж в дни наши — ненужная роскошь!
Есть куча других дел, зачем нам поэзия?
Вот музыка — да! Настроенье вернуть!
Не то, чтобы слИшком неОбыкновЕнная,
Пускай себе, шпарит какая-нибудь...