В Воронеже солнце встаёт непременно на Левом.
А в окнах на Правом тот час отражается свет.
И чудится, будто плывут над рекою напевы.
И молод наш город, и Пётр восемнадцати лет.
А солнце взлетело в зенит. Где-то рожь колосится.
Рождается флот. Не игрушечный. Скоро в поход.
Меняются мода, название улиц и лица.
А время всё глубже и вместе с рекою течёт.
Мираж не исчезнет, хоть даже нечаянно тронешь.
Реален тот город, те верфи и те корабли.
Живёт параллельно другой, наш, петровский Воронеж.
Та, новая крепость, на юге Российской земли.
Качает река облака, отражённые в прошлом.
На Предестинации годы куда-то плывут.
И верфи не видно: метели сменяют порошу…
Но утром рассветы на Левом, как прежде встают.