В толкучке тройничного нерва,
(не то чтобы сильно болит),
я знаю, я вовсе не первый,
кто комкает алфавит.
Кто рвёт его в ночь на полоски,
ссыпается стружкою на пол,
чтоб чьи-то стихи, как обноски,
да тихою сапой…
Писали же… Ясно и чётко:
октябрь, безумье калины,
про озеро было, и лодки,
про невыносимость ангины,
про тёплых червей вешней пашни,
про маму и всех остальных…
А ты всё бормочешь, бумажный,
что, дескать, больнее других…