ты не сказал нам заранее о том,
что люди окажутся ранены
что мёртвые псы будут выть по ночам
просто боль не бывает случайна
просто счастье, как просека,
но внутри, очевидно, лишь пасека
ты видишь тёмные проблески
забив на поиски ластика
а ласточки низко летают
наверно, это к дождю
если мысли, как нитки
то там всё запутанно
и вокруг ничего
только аромат пустоты
который заставляет рыдать
если счастье – это свобода,
то зачем себя связывать?
сидеть с бутылкой вина
возле Балтийского моря
пускай во мне всё погибнет
я не хочу возлюбить тебя снова
но буду смеяться, разбивая бутылки
буду просто падать на сцену
обнимая бухую осину
так как слова утратили цену
а чувства стали тупыми