/Примечание:
Эксперт работал с анонимный лонг-листом. Полные ссылки были восстановлены редколлегией БЛК./
Превращение слова невыговоренного в слово звучащее — одна из актуальных тем сегодняшней поэзии и, как ни странно, поэтики.
Дело, возможно, в двух тенденциях:
1. Аудио- и визуальные средства информации завоёвывают пространство не только социальное, но и область сознаниеобразующую. То есть секундарно воздействуют на мыследеятельность индивидуума. В общем-то, это банальность, но, отдавая себе в ней отчёт, автор понимает: его работа отложена априори в долгий ящик — соревнование невозможно.
Слово читаемое (а тем более, лонг-текст) уже отстало. Оно и превратится в отстой, если ему прямо сейчас не будет придан звук. Поэт ищет сильные ёмкие импульсы, которые опередят гиперинтенсивные, однако простые, поверхностные по своим свойствам сигналы попсы.
2. Раскрепощённость мыслей и чувствований последних 20-25 лет (ранее существовавшая только у гуманитарной элиты) определила тренд на глубокую персонализацию. У автора появилась возможность работы со своим сознанием более рисковыми инструментами: длинной иглой, скальпелями сложных профилей. Увеличивающаяся доля душевного эксгбиционизма — нельзя сказать, что примета времени, но известный переход из эксклюзива в норму.
Не все из выбранных мною в шорт-лист работ отвечают в полной мере вышеизложенному тезису. Таковы:
«Я рождён быть слоном» http://www.stihi.ru/2019/10/13/5151,
«У костра» http://www.stihi.ru/2019/10/06/2078,
«Память» http://stihi.ru/2019/03/15/6729,
«Commedia dell arte» http://www.stihi.ru/2017/10/09/6971,
«Последний сад» http://stihi.ru/2019/03/06/6575.
Отчего в шорт-листе оказались «Кошачья сказка», «Лекарственное», «Lighthouse keeper», «Течение тишины» и — особенно — «Прошлым летом». Оттого что они феноменально старомодны. В наилучшем смысле этого слова. Казалось бы просто текущее время. Линейное изложение истории. Образ не уплотняется чрезмерно, давая место поступи самостоятельного времени. Но в том-то и дело, что терпение, и выносливость, и - как результат - мужество поэта - в гордой сдержанности. Нисколько не теряя в красках, авторы этих работ делают ставку на мудрость течения секунд и мунут. Этот стоицизм, в известном смысле, тоже извлекает звук, у котором говорилось выше.
ШОРТ-ЛИСТ
ИГОРЬ БРЕН «Я рождён быть слоном»
http://www.stihi.ru/2019/10/13/5151 отборочный тур для резидентов
— Слон? Какой слон? — сказал Седьмой Слепец.
Слон и шесть слепцов. Притча.
Я рождён быть слоном, что ножищами в небо уходит.
Где же здесь однозначность? —
Озябшие ручки слепцов
не достанут ни бивни, ни дерзко взметнувшийся хобот —
вдоль безоблачных молний, стремящихся в череп клевцом.
По плечу мне Земля — а она меня вряд ли удержит.
Я бреду по трясине размякших от жара камней —
безмятежную синь протаранил пылающий стержень,
чтоб войти и остаться, клубочком свернувшись, во мне.
Сколько б судеб-верёвочек-молний над миром ни вилось —
грянет гром бесконечный — к оградке прижавшись щекой
я застыну, открыт, и с лихвой мне вернут уязвимость
озорные ножи оборзевших в афганцев щенков.
Разольют мою кровь, что и гуще, и крепче медвежьей,
и поставят закуски на ящик, и употребят.
Значит время пришло позабыть неуклюжую нежность; —
значит лягу костьми — встану башней, хранящей тебя.
ЛИНДА АНГЕЛИНА «Прошлым летом»
http://www.stihi.ru/2016/10/07/1470 отборочный тур для резидентов
Неожиданно и странно прошлым летом
потерялось где-то время ненадолго –
в мрачной чаще заколдованного леса,
в космах белого тумана над водою –
и мгновенно начались потери в доме:
деньги, вещи, люди, кошки и собаки
пропадали словно в омуте бездонном –
в том числе айфон, ключи и двести баксов;
отовсюду страхи тёмные полезли,
знаки тайные являлись мне кругом, и
в этом ужасе понятно стало: если
было б время, всё бы было по-другому...
Я спросила у кого-то из знакомых:
«Где же время? Как мне жить? Какого чёрта
не спешит ко мне ни «Скорая» на помощь,
ни наряд пожарных в касках золочёных?
Где астрологи? Где физики и маги?
Экстрасенсы и полиция с ищейкой?
Как с безвременьем справляться мне, бедняге?
Пусть подскажет хоть учёный, хоть священник –
пусть ответит внятно, коротко и честно
талмудист, буддист, да хоть марксист-безбожник:
разве может время временно исчезнуть?
Как такое, объясните мне, возможно?
Почему – кто растолкует этот казус –
те, кто нужен мне всегда, ежесекундно,
все покинули меня как по приказу,
сделав жизнь мою безрадостной и скудной?
И куда теперь бежать и где спасаться
от с ума сошедшей мойры черноглазой?
Объясните, для чего весь этот саспенс?
Долго Айса будет ножницами лязгать?»
Ничего мне мой знакомый не ответил,
лишь крылом махнул точёным обречённо
и слетел неслышно с яблоневой ветки,
и растаял в синем небе точкой чёрной...
Но однажды все часы пошли смиренно,
так, как будто ничего и не случилось –
за окном вовсю цвели кусты сирени,
и айфон лежал в кармане, и ключи, и
даже кошка обнаружилась в прихожей –
из далёких возвратилась путешествий –
правда, стала совершенно непохожей
на себя – хвостом, ушами, цветом шерсти –
из живых она одна ко мне вернулась,
но зато нашлись и деньги, и предметы –
и остались горемыки – я и Мура –
в декорациях июньских прошлым летом...
К сожаленью, это ложь, что время лечит –
что ни день, то слёзы льются, сердце щемит –
целый год прошёл, а мне не стало легче,
и не жду ничьих я больше возвращений –
вот опять июнь: сирени запах клейкий
меланхолией притихший дом наполнил –
всё совсем как это было прошлым летом –
и часы идут и прошлого не помнят...
ПОЛИНА ОРЫНЯНСКАЯ «Течение тишины»
http://www.stihi.ru/2018/03/17/3533 номинатор международный поэтический клуб «Рифма»
Солнце тает, стекает на камни.
Речка тащит прохладу и прах.
Скучный вечер кудлат облаками
и дворняжками в сонных дворах.
Ничего не рассказывай. Тихо!
Слушай: ласточка режет закат,
и, стесняясь, цветёт облепиха
на задворках, у самых оград.
Время тут не часы обживает –
время тянется дымом из труб,
и орёт петухом за сараем,
и глодает колодезный сруб.
Время тёплой шершавой ладонью
гладит деда по жёстким щекам,
никуда не торопит, не гонит.
Сяду рядом, гляжу в облака.
От меня только в этом безлюдье
не бежишь в суматохи свои.
Из надтреснутых старых посудин
вместе с дедом гоняешь чаи
и киваешь в ответ на ворчанье,
и молчишь, тишиной умудрён...
Оставайся. Давай одичаем
до бесстыдства эдемских времён?..
Вечереет. Просыпались птицы
с поднебесья в соседний ивняк.
Я тебе собираюсь присниться.
Но пока не придумала, как...
АНАТОЛИЙ СТОЛЕТОВ «У костра»
http://www.stihi.ru/2019/10/06/2078 номинатор Термитник поэзии
Только пепел знает, что значит сгореть дотла...
И. Бродский
В тот час, когда узнаешь то дотла,
не важен будет черный цвет котла,
вкруг коего лезгинку черти пляшут.
В саду комар негромко зазвенит
и будет класть старательно зенит
на веко моря маленький кругляшик.
Еще недавно мучило и жгло...
Пропало «е», осталось просто тло.
Но вот уже спускаются с гор ели.
Да так, что не разыщешь днем с огнем.
И кажется, что это все о Нем.
Но нем огонь. Слова его сгорели.
Так чем теперь молитвы бормотать!?
Но тянется наверх упрямо тать
прожорливого пламени помалу.
И пепел – богохульник и юрод –
отважно переходит время вброд,
пока оно здесь слов не наломало.
Наш свет и тот – то вместе, то поврозь.
Но чем бы пламя впредь ни занялось,
молчание дрова разворотило.
Лишь пепел шепчет тихо «праху прах»,
Сбивая этим трех несносных прях.
И лижет пятки плазма нарратива.
Живи, покуда свет рождает тьму.
И неостывший пепел потому
нещадно холодит твои ладони,
протянутые к пламени костра.
Да, греешь их ты.
Но тоска...
Но страх...
Но к пропасти несущиеся кони.
МИ ТЕННИКОВ «Lighthouse keeper»
http://www.stihi.ru/2018/12/12/4651 номинатор Алёна Овсянникова
…я не узнал его в рыхлой ночи сперва;
форму фигуры привычно делил на два
собственных имени. Впрочем, кому какой
толк от имён на скрещенье прямых рукой...?
Он поднимается в гору без счёту лет
и растворяется в свете – там, на скале,
где даже птица не пробует вить гнезда.
В час, когда ветер лют и не горит звезда
он зажигает свою, указуя кров
местоблюстителям чуда, ловцам даров,
бледного льна собирателям и ткачам.
…море гремело внизу. Человек молчал.
Мне показалось – звенели его шаги;
в тянущей мгле, где уже ничего, ни зги,
где и ключи и печати на все пути, –
он поднимается в гору. Чтобы спасти.
МИХАИЛ ЗАМЯТИН «память»
http://stihi.ru/2019/03/15/6729 квота ГР за ведение рубрики "В гостях у..."
Зал натюрмортов жив. Посмотришь на полотна:
У винограда – лоб, у яблока – бока,
А попытайся взять – и сквозь туман бесплот(д)ный
Пройдет насквозь рука.
В том зале, что внутри, всё так же – и иначе,
Не ранит руку нож, но режет кожу лён.
Достанешь экспонат – смеёшься или плачешь,
Ведь ты с любым из них уже отождествлён.
Над озером стрекоз застывшие кометы,
И духота духов, и влажность жемчугов, –
Театр для одного, где узники-предметы
Играют пьесу дня. Музей ни для кого.
Экскурсии в музей – опасные прогулки.
На что наткнёшься там – как знать наверняка?
То отчий дом найдёшь в забытом переулке,
То – скомканный платок, то – трупик хомяка.
Есть вещи пострашней хомячьей стылой тушки.
Такую светотень покажут ли в кино?
Повсюду на тебя расставлены ловушки,
И в каждую тебе попасться суждено, –
Сплошь минные поля. Смотрительница-память
Идёт-бредёт по ним из тени в пустоту,
Чтоб появиться вновь, нагруженной вещами…
Что ж эту мне несёшь, ведь я просил вон ту?!
Захочешь взять свечу – ухватишь тьму и стужу,
Потянешь за любовь – проглянут боль и жуть.
Быть может, смерти нет. Но вечность много хуже,
И не принадлежит она тебе ничуть.
НИКОЛАЙ ЧЕТВЕРГ «Лекарственное»
http://www.stihi.ru/2016/03/04/4782 номинатор Юрий Семецкий
Не каждому услышать, как шуршит
лекарство для издёрганной души,
подножное, без примесей и фальши.
Два раза в день в лечебницах аллей,
от шумных соплеменников подальше,
лечусь у клёнов, лип и тополей
покоем хрупкой силы листопада,
желательно, без капельниц дождя,
которые не то чтобы вредят,
но оставляют тягостный осадок…
Целебны в разноцветной кутерьме
и шелест, и шуршание, и шорох,
подброшенный и падающий ворох
сухих посланий будущей зиме,
которой наши внутренние раны –
по барабану.
АЛЕКСЕЙ ГЕДЗЕВИЧ «Commedia dell arte»
http://www.stihi.ru/2017/10/09/6971 номинатор Юрий Семецкий
1
Усни.
Не преврати в улыбку
Игру без смысла, правил и конца.
По дну ущелий твоего лица
Лежит роса,
В ней ползают улитки.
Их хищный шепот впитывает мох,
Скользит охота сумерек и чисел,
Охотники, пересыпая бисер,
Отлавливают каждый взгляд и вздох.
О, математики суровой простоты,
Баллистики упругих траекторий,
Соединяя ложь своих историй,
Плетут координатные ходы,
Которыми покрыта Ты.
Заглядывая в пропасти стволов,
В листве и травах, заложивши уши,
Перемещают дымчатые туши
Предощущенья дымчатых котов.
Им ведома ночная вязь игры,
Они лакают сны в Твоих ресницах,
Едины похотью во многих лицах,
Гипнотизирующе вялы и добры.
Усни.
Свет электрических полос
По линиям твоих татуировок.
И в проволоке спутанных волос
Протянут оголенный провод.
Нерв сна.
Его коснуться – смерть.
На нем висят обугленные трупы.
Но звери жаждут впиться в твои губы –
Ты их сжигаешь сонным стоном – "нет!"
Доверенная алгебре игры,
Ты раскрываешь плоть свою средь мглы.
Усни.
Пусть ритуал игры твоей,
Когда все тело – клавиша бессилья
И истекают соком апельсинным
Обрубленные пальцы клавесина –
Театр злой испуганных зверей.
Мышьяк подсыпан у норы крысиной
И пахнет псиной по дороге к ней.
2
Когда исчезнут наши имена
Во мхах и трещинах на камне,
Когда бумага потеряет память,
Истлевших судеб пряча письмена –
Наступит Осень
И ее страна
Дождями ржавчины падет меж нами
В века дорог и листопады сна.
Прощай!
Меня уже зовет
Желанный дымный мир предгорий,
Где звездами унизан небосвод,
Где капля – мед
И сотни лет течет
По дну на миг исчезнувшего моря.
Меня манят чужие города.
Их пьяные развалины качает
Ирония
И бьется о причалы
Нетрезвая субстанция начала –
Уже вино – еще почти вода.
В пустынях побережий тосковать,
Пить ветра вой –
Прибоя вечный эпос,
Где космос –
Острова
Крит, Родос, Лесбос…
Искать слова
И забывать слова.
РУСУДАН АЛМАЗОВА «Кошачья сказка»
http://www.stihi.ru/2015/10/08/7829 номинатор Елена Лерак Маркелова
Пропитался полынью воздух.
Небо чёрное, в синеву.
То ли яблоки, то ли звёзды
С мягким стуком летят в траву.
Гаснет август, свечою тает.
И тихонько, пока все спят,
Водят кошки по тропам тайным
Несмышлёных своих котят.
На просёлке, у крайней хаты,
Где развилка семи дорог,
Их встречает седой, усатый
Самый главный кошачий бог.
Он в венке из валерианы.
Пахнет мятой и молоком,
И набиты его карманы
Вкусным салом и балыком.
Толстый, тёплый, он добр и ласков,
Будет гладить, чесать живот,
До рассвета мурлыкать сказки,
Чтоб хватило на целый год,
И, усевшись на ветке груши,
Станет шёрстку перебирать.
Будут кошки молчать и слушать
То, что людям не надо знать.
Ночь к исходу, сереет утро,
Прячет звёздочки в облаках,
Бог уходит, он греет Мурку,
Задремавшую на руках.
Старой Мурке пора в дорогу,
Ей сегодня выходит срок.
Распрощаются кошки с богом
На развилке семи дорог.
Жмутся к мамкам кошачьи дети,
Поторапливают домой.
Возвращаются на рассвете,
Пахнут тайнами и травой.
И туман, как сметана в плошке,
И до осени пара дней...
Мир исчезнет с последней кошкой,
Он придуман не для людей.
АЙНА КЭМ «Последний сад»
http://stihi.ru/2019/03/06/6575 отборочный тур
Нужно сделать много шагов назад,
Посмотреть реально со стороны,
Чтоб увидеть самый последний сад.
(Все сады поблизости сожжены,
Чёрный пепел, ветер чужих эпох,
Чьи-то кости в сером подлеске, гарь...)
Нужно сделать очень глубокий вдох,
Задержать дыханье на весь январь,
И уже в конце, у границы сна,
За которой высохнет голос твой –
Будет свет, пронзительная весна
И последний сад с молодой листвой.