Слетит прощальный поцелуй
с дрожащих губ твоих –
и будто дождь холодных струй,
и как удар ножом под дых.
Что развело нас, где ответ,
что мы чужими бродим в мире?
А столько прочили нам лет!
Где наши чувства, почему остыли?
Теперь у каждого своя стезя,
сплошные в жизни параллели,
мы не любимые и не друзья,
не пересечься больше, охладели.