Взгляд холодный упру мутно
в потолка запылённый мел,
а душа, отлетев в утро,
станет мыкаться между тел.
Если всё таки ей простятся
не отмоленные грехи,
будет маяться и скитаться,
как предсказывали стихи...
Сыпать снег по фонарной тени
у окошек твоих в ночи,
а весною, в дурман сирени,
золотые вплетать лучи...
Станет бусами - светлячками
небо чёрное вышивать,
успокаивать сны мечтами,
не рождённых детей качать...
День укутает безразличием
потолочная простыня...
И в густой суете больничной,
ты уже не найдёшь меня.
06.11.2019 ред