Костры рябин ноябрь сжигали...
До основания, дотла...
На клёнах листья отпылали,
И болью падала зола.
Заснули звуки листопада,
Подошва выдавала хруст.
Зиме от осени награда
Шиповника горючий куст.
Сиял боярышник закатно -
Лесного солнца уголёк.
Открылась просинь однократно
Похожая на василёк...
А так... всё серое и серость,
Воздушной... липа отбыла...
В пожар рябина разгорелась,
И душу заревом сожгла.
Небес бездонные глубины
На землю льют потоки сна.
И до утра костры рябины
Накрыла чернью тишина...