Говорят
Говорят, что там светло,
Чисто, позабыто зло,
Нет тюрьмы и нет сумы,
День-деньской поют псалмы.
Без хлопот текут года
И дорогой в никуда
Души по небу бредут:
Там последний наш приют.
Говорят, что всё равно
Ждёт в конце лишь вороньё,
Жар огня, могильный червь...
Хоть всю жизнь молись и верь
Или пьянным колобродь,
Но земной круговорот
Перемелет бренный прах -
Я вернусь листвой в садах.
Длится этот спор века.
Вот бы знать наверняка!
И тогда последний вздох
Станет лёгким, не врасплох
Смерть с косой придёт ко мне.
Разобрался бы вполне –
Вольно жить иль скучно ждать,
Что наступит благодать.