По венам не кровь, а гранатовый сок,
Все тело наполняется кислым вкусом
И готово порваться, дай только повод,
На отчаянно-алые частички осени.
И листья пожухли, свалявшись кучами,
И ветки понуро смотрятся в лужи,
А тело никак не смирится с зимой,
Цепляется за последние дни межсезонья.
Как будто вокруг не унылый ноябрь,
Не серое небо московских пригородов,
Как будто южное солнце из обрывков воспоминаний
Превращает кровь в терпкое вино.