С мастерами ставя в ряд,
Славя труд нетленный,
Часто люди норовят
Мне завысить цену.
Я же, (Господи, прости)
В некотором роде,
Кроме как гусей пасти,
Ни на что не годен.
То есть, честно говоря,
Это так логично,
Ведь поэзия моя,
В целом, прозаична.
Темперамента в ней нет,
Нет любви и вздохов…
Значит, липовый поэт,
И пишу я плохо.
Значит, мрак внутри меня,
Психика в раздрае,
Если нет в душе огня
И не рассветает.
Чтоб издать заветный том –
Словом искру высечь,
Нужно много нам с котом
Заработать тысяч.
На фига коту баян,
Если песня спета?
Не спеша налью в стакан –
Помяну поэта.