По палым листьям топали
Под белый хруст,
Всё это – письма тополя,
Где каждый пуст.
Где в каждом –
А ни строчечки,
Ни адреса, ни марки,
И ветки
словно прочерки,
На кляксы и помарки.
А он по-над дорогой
Все шлёт и шлёт
С оказией,
Ругают тётки строгие
Всё это безобразие.
Но я-то знаю подлинно
Кому шлёт и зачем,
Мне лист
Осенним орденом
Приколот на плече.