Иду по вечернему городу. Грустно и холодно.
Ещё не зима, но и осенью не назовёшь.
Летит серебро с поднебесья в чернёное золото
И зябнут до чёртиков руки, и мелкая дрожь
насквозь пробирает моё загорелое тело, и
подумалось вдруг, что простуду легко подхватить
вот так - ни за что, ни про что...Только хлопьями белыми
поток свежевыстланной памяти не погубить.
Сюжеты морских путешествий осели в сознании,
Волной будоражат, в мечты погружая опять,
Но всё-таки искренне и снегопаду признания
на скользких листах ноября я могу рассыпать.
Зимы, восхваляя мгновенья, в серебряном кружеве
иду по вечернему городу. Мелкая дрожь.
Район на отшибе, "хрущёвка" - что истинно нужно мне.
Роднее, теплее земли для меня не найдёшь.