Захочется кому-то умереть,
глотая горький дым на поздний ужин,
осенний день ненужностью простужен,
тумана нитей на деревьях сеть,
чуть слышный шёпот порыжевших дней
сухой листвой царапает по стёклам,
как после линьки небо стало блёклым,
промокнув в струях затяжных дождей.
А кто-то, вытирая пот с лица,
молитву под *пошло всё к чёрту* прячет,
ладонью охлаждает лоб горячий
с обидой на небесного Отца.
И вроде бы торопится уйти
туда, где никогда не будет боли,
оставив в прошлом сыгранные роли,
как никому не нужный реквизит.
В подбрюшье мира греется мечта
комком в околоплодном маринаде -
зародыш в недоразвитом формате,
которого бессмысленно рожать,
пока не нарастёт на кости плоть
и выйти в свет уже не будет страшно...
Важнее сразу станешь антуража,
шепнув:" Да сохрани меня, Господь".