Стоит приманкой алкашам и хулиганам,
Как будто двор совсем не двор, а так - пенал.
Про краску, кажется мне, раньше и не знал он,
Еще с тех пор, как юный Пушкин здесь бывал.
Лет сто назад тому, воротами резными
Для всех прохожих закрывался скромно взор.
Но революция раскатами лихими
Разбила дому все парадное и двор.
Сейчас для города, в те редкие моменты,
По крышам солнце, когда плещется волной,
В таких пеналах оставляют сантименты,
Там нету света или тьмы как таковой.
Когда-то окна, те, что для прислуги детской
На лужи двориков смотрели, как сквозь дверь.
Тут был однажды даже Коля Чернышевский,
Когда писал свое «Что делать» нам теперь?»
Тут Ленин дважды отмечался, Луначарский…
Как все, в нужде, порой, заглядывал сюда.
А век парадов и Советских демонстраций!...
Нам тех фамилий и назвать теперь нельзя!
Да что там - Матвиенко забегала!
И Самому случалось тоже заходить!
Так продолжают гости мрачные пеналы.
Зайдя в них ночью по традиции мочить.
Уже написано восторженных рецензий,
Почти про каждый старый Питерский подвал.
Ему обидно… Из гостей тех – дворик древний
Никто, ни разу, в мемуарах не назвал…