Куришь. Дым пускаешь в ночь.
Один. Бродяга. Ты гуляешь.
Любовь и счастье гонишь прочь.
Ты одиночество выбираешь.
Никто не пишет тебе днём
О том, что любит и скучает.
Никого нет в мире твоём.
Тебя ведь гордость побеждает.
Никто за руки тебя не держит,
Не шепчет нежно «мой родной».
Быть может есть, та, что бредит
Ночами длинными тобой.
Куришь. И стряхиваешь пепел
Вместе с молодостью своей.
От милой в душе бывает трепет,
Но не хочешь назвать её своей.
Бродяга. Вечно одинок.
Всегда один. И без любви.
Но есть ли в гордости сей толк,
Если в глазах гаснут огни?