покачиваются на ветвях золотые будды
крутобокие яблоки
будешь не буду
руку лишь протяни
к ним
приходят адамы туманными тропами
нерешительно мнутся
касаются робко
словно груди первородной евы
евы в гневе
и более не благосклонны
август
архетипичный и сонный
он всегда немного про смерть
и про горечь потери
про волшебство
хоть в него уже больше не верят
только дети
по-звериному нюхают воздух
невпопад улыбаются
плачут дуют на воду
понимая что следующий август
встретят иные
пережившие зиму подменыши
горькие сны и
осколки мира иного
с запахом дыма
мира где ты был бесконечно любимым
что ты будешь оплакивать столько
сколько и дышишь
яблоки падают
разбиваясь о крышу
как звездопад
и последняя перед конечной
станция луговое
где не кончается вечер
и никогда
не наступает
зима