Моих птиц расстреливают по одной,
разбивают в клочья торчащий киль,
кисти крыльев красят закатный шпиль
в бледно розовый подо мной.
Подо мною течет в никуда Нева,
и зонты в никуда спешат вдоль неё,
видят нас лишь сородичи - вороньё
да ореховая вода.
Но из ангелов вряд ли бы кто успел
заслонить ладонью, отдать крыло,
птицы падают в Мойку, как серебро,
так до Чижика и не долетев.
Только пух белоснежный кружит вдоль рек,
чистит улицы дворник по кирпичу.
Я лечу
и вместе со мною летит первый снег.