В городе Ейске, в Парке Поддубного
мокрые лавки, как глянец блестят.
Дождь моросит и дворнику трудно
листья, прилипшие к плиткам собрать.
Вьется табачный дымок и прищурен
глаз, недовольство лежит на лице.
В чёрный мешок эти листья пакуя,
буркнет под нос - достаётся и мне.
Ветер с Азова ворвётся без спроса,
треплет плакаты у тумбы афиш,
то «Цирк лилипутов", то «Белые розы",
то, вдруг, затаится, как серая мышь.
Помню, здесь, летом, в далёкие годы
в кущах самшита её целовал.
Были юны мы, легки и свободны.
"Жизнь будет вечной!" – тогда я считал.
Ныне присев на промокшую лавку,
вспомнить забытое, силюсь лицо,
голос и запах, цвет юбки, осанку...
Всё бесполезно - так было давно.
А сколько друзей или просто знакомых
я повстречал тут, и вновь потерял!
Светлыми днями, ночами бессонными,
сколько струн медных, тогда, изорвал?
Кончен сезон карнавалов и песен,
годы ушли, дверь, закрыв за собой.
Дворник невесело, мысленно взвесит,
листья в мешках и бредёт на покой.
В городе Ейске, в Парке Поддубного,
капли дождя по скамейкам стучат.
Изрядно промокший в октябрьском сумраке,
по мокрым аллеям, бреду наугад...