Уголки сознания сужаются с каждым днём сильнее,
В объятия прихватив книгу, состоящую из цифр:
«Какой-то силуэт гуляет по ночной аллее,»
- Гласит в книге странный шифр.
«Самовластно ходит меж деревьев, словно междуморье,
Выискивая взгляды тех, кто осязает на скамье.»
И каждое слово из рта его – заражает корью,
Тех кто привит, цепями пригвоздит к скале.
И глас о том : «что существует, а что нет,
Чьи руки не касаются безликих отражений.
Бессмыслен что писатель, что художник, смысла нет,
Когда это лишь повторенье выражений.
Когда это лишь прочерк, уже в просмотренном формате,
Словно не отвеченное сообщение вечно редактируют люди,
Когда есть место в купе – вы покупаете в плацкарте,
Когда есть шанс оказаться собой – представляетесь на блюде.
Когда есть шанс выбиться в индивидуума,
Вы берёте за шкирку меня говоря про неодобрение
«Свобода чести, слова – где это видано?
Засунь подальше, в свою книгу мнение. ««
И она действительно закрывается, на вечно,
Попутно выстрел сделав, не предупредительный,
Каждая страница живая тут – это бесчеловечно,
Но поступок человека, давно не удивительный.