Ноябрь как пасынок у года,
От ярких красок отрешен,
Стоит, накинув капюшон,
В плаще из тусклой непогоды.
Он не любим, что ждать ему?
Ни дочери, и не подруги,
Он лишь одиннадцатый в круге,
Не интересен никому.
Но как его печальный взгдяд
Бывает нежен и задумчив,
Когда серебряные тучи
Над лесом замершим парят.
Какой поэзии полны,
Непритязательны, неброски,
Его пейзажные наброски
Дождя, тумана, тишины.
Он их раздаривать готов,
Без жажды славы и награды,
Но снова все ему не рады,
Бросая взгляд из-под зонтов...