Слово было не грубым, но веским,
И как пуля меня не убило,
Поделило всю жизнь на отрезки,
В нем твое превосходство сквозило.
Рана тоже была не смертельной,
Истекала не кровью, чернилом…
А любовь – будто крестик нательный,
Прежде нас от обиды хранила.