ну, вот и вечер ноября
озяб, продрог, замерз и злится,
а нам дорога шкурой серебря,
бежит, вихляясь, как лисица.
мы снова мчимся на авто,
как тыщу лет назад и виснем
на старой пленке из кино,
молчим и как-то грустно киснем.
поет высоцкий, снова отыскал
ты диск затертый в старых книжках,
и будто век не умер среди скал,
я снова та, а ты опять мальчишка.
нет, за окном проносится другое,
хотя, все те же горы вдалике,
но степь состарилась, лежит, как море,
и не бежит теперь собакой налегке.
дома? те выросли! богаче все и выше,-
витрины уж не тех затоптанных сельпо,-
и зацеловывает осень фасады их и крыши,
и обгоняет нас то джип, то новое авто.
ах, сколько лет дороге виться,
виляя к дому на горе?,-
я каждый раз могу влюбиться
вот в эти руки на руке.