Схожу с ума по осени моей!
Какой неведомый художник
Дал столько красок и огней
Поре её, прощальной и тревожной?!
О если б я умела рисовать,
С утра бы до ночи писала
Природы пышной увядающую стать
И точно краски выбирала!
Но как отыщешь нужные слова,
Чтоб выразить, что невообразимо? -
Есенин нужен, "золотая голова",
Иль Пушкин, осенью любимый.
Гуляя с непокрытой головой
И пряностью дыша, всё подмечаю,
Чтоб многоцветьем мир наполнить свой
И Осень петь, впредь слов не подбирая...