Мне тебя подарила прохладная стылая осень,
Разве можно её не любить за подарок судьбы.
Сквозь туман крохи-взвеси пронёс чародей-письмоносец,
Живописно чиркнув: не добавить ли драматургий.
Приговаривал: риск благороден в потоке событий,
О болоте бездушных теорий и сне беспробудном,
Подсознанье слепое таких посылало открытий!-
Что под музыку сфер невозможно нарочно придумать.
Пусть Шекспир отдохнёт,на пиру здесь царит солнцелетье,
Вновь куда-то влечёт бытие недописанных строк.
Говоришь: по программам живут повзрослевшие дети,
Но ведь мамы останутся мамой, им возраст – не срок.
Октябрь 2019