А здесь течёт такая жизнь!
Горят костры, пылают страсти.
Одолевают сны, напасти.
Мечты, полёты, миражи.
Актёры, куклы, циркачи
В игру ныряют с головою...
И сердце...нежное, живое
То дерзко бьётся, то молчит.
Здесь жизнь. Здесь все её грехи.
И святость. И тепло. И нежность.
Здесь самых разных чувств безбрежность.
Из них рождаются стихи.
Марина, может и права,
Стихи рождаются из сора.
Я ж думаю, стихов узоры
Рождают чувства. Не слова..
А чувства - это, нет, не сор.
А впрочем, каждый волен думать,
Как хочет, может. С давних пор
В своих стихах творим судьбу мы...