Всё смешалось и переплелось.
Клубочек не распустить.
Прялка трёт ржавую ось,
Вьёт суровую нить.
Пряжу комкает рука
Ветра, кроящего мне –
Случайности.., наверняка,
В желаньи остаться наедине.
Жарким шёпотом говорить –
Как велик крыльев запас,
Как прочна суровая нить,
Как понесут они нас
От бед и тревог на зарю,
Как не расплавится воск...
"Шей, – тихо ему говорю, –
Через душу, насквозь."