...за окном то ли жизнь, то ли окрик,
то ли ржавая охра травы,
где на выходе – стыло и мокро,
даже если к воде ты привык.
то ли дождь, то ли снег, то ли рыскать
в направлении света маршрут.
горизонт утрамбованных истин
за который возьмут и швырнут
безупречного вида бумагу,
(разгадай, опиши, обессмерть),
и тогда без стыда я разлягусь,
потеснив хромоногий мольберт.
за древесной границей багета
разлиновано время не мной;
может стоит, стрельнув сигарету,
проорать, что есть мочи "постой"
то ли возрасту, то ли погоде,
то ли модной трактовке пути;
в зашлакованной рыхлой породе
золотого песка не найти.
выпуская всех птиц на рассвете,
набивая тату на плече,
где штрихами красиво наметят
идеальную смерть мелочей.
быстротечную влагу на лицах,
и скучающий взгляд, и тоску,
там, где скальпелем резкой столицы
я своё от себя отсеку…